El mazo de tarot estaba envuelto en oscuro terciopelo morado, dentro de una caja de madera de jacaranda, en el buró del cuarto deshabitado de mi tía. Algunos días desdoblaba el paño sobre la mesa frente a la ventana y desplegaba las cartas en abanico. Se sentaba ahí a mirar el jardín, a fumar Faros, a leer y a tomar vaso tras vaso de Coca-Cola.